Fat City….Epica Desterrada

Fat City – John Huston

No me hables de sueños, cuando estos poseen el ocre mortecino de los golpes que se clavan como cuchillos en el alma. Apenas iluminados por ese frio sol de invierno, que carente del brillo que se le supone Alumbra tímidamente la vida de quien realmente nunca tuvo, ni la capacidad ni la constancia para alcanzar otro.

Y ahora, en vez de ello piensa en el olor a cebolla. En el sudor de espectros inadaptados, que reptan por cuadriláteros de tercera buscando esa oportunidad imposible. También, en que solo queda una camiseta sucia, que viste un cuerpo grasiento ahogado ya por el licor barato.

Desparramado, mientras una cerilla hace de detonante para que nos levantemos. Al ritmo del country mas rancio maullado por el bueno de kris. Que mas que cantar, emite un lamento como hiriente recordatorio en esta mugrienta habitación.

Acordes, que casan con ese bache perpetuo en el que quizás alguien se pregunte. Hay algo mas deprimente…Sin duda, el combate por llegar donde los golpes son simples abrazos exhaustos. Lanzados, por quien nunca tuvo ni talento, ni ganas de perseguirlo. Perdedores desde la cuna, donde ya el estilismo era algo desterrado y el fajador encaja como siempre. Sin pensar, sin bailar y tristemente sin nadie que que tras el sudor espere….

Acaso la omnipresente botella, como bálsamo para las heridas. Ya que hasta esa eterna borrachuza de carácter autodestructivo, abandono el barco por otro de igual calado. No, aquí no existe esa mujer de cuerpo de ola, idealizada por el noir de siempre. Abrazada a ese perdedor con cara de palo que suelta frases lapidarias. Aquí, sinceramente, ni ganas quedan de ello.

Que añadir, cuando el antes siempre es un después y nuestra vida cabe en una caja de zapatos entregada por un ex presidiario. Dignidad extraña en el detalle, entre espectros estamos bien y aun así, quisiera que alguien devolviera esa esperanza. Esos sueños de juventud que también tuvimos. Y hoy, están representados por quien seguirá esos mismos pasos de sangre. Lentamente, repitiendo errores con parecida carencia de voluntad……..

Y al final una oportunidad de decir algo, de encauzar los pasos de quien sin duda no lo merece. De gritar, mírame, ya que en un futuro seré el tuyo. En vez de ello, la nada como fiel reflejo en un vaso atenazado a ese tiempo congelado del perdedor, como final impactado. En el que las palabras también han dejado de existir. Cien dolares por tu sangre, cien dolares por tu sudor…No hay mas..

Fat city–john-huston

Cruel y demoledora película sobre una confluencia de vidas ajadas.De malos boxeadores marcados con el estigma del perdedor en la frente. Integrantes del batallón de los vencidos, sin falsa épica, ni brillo en sus vidas.

Historia donde nadie gana, ya que todos han perdido de antemano. De ritmo narrativo lento, pero constante, sin altibajos, ni clímax, lo que en algunos momentos puede hacerla tediosa para cierto tipo de publico. Densa y farragosa, de tono anodino y sin concesiones ni al romanticismo, ni a la culpa. Una historia de perdedores, que lo son de verdad

De monólogos frente a monólogos, ya que en realidad nadie escucha a nadie. Ni tampoco existe nada importante que decir. Una historia como le gusta al director. Clara y concisa, no en vano si hay alguien que ha sabido retratar a perdedores en sus películas, es sin duda el maestro Huston….

Grande Stacy keach, en la pelicula. La misma imagen del desencanto, del abandono y aun así, cierta dignidad en ese mentón siempre alto. Grande también, Susan Tirrell en un papel que le valio un oscar como borracha al bode de la destrucción. Y aprendiendo, alguien que empezaba y ya daba muestras de lo que seria después….Jeff Bridges

Y por ultimo, recordatorio especial para quien en su voz, creo un himno para los que ya poco esperan….Kris Kristofferson…. cabronazo